La chiamerò via del fumo, o strada dei fumatori, non so, ho ancora nelle narici il puzzo di sigaretta, negli occhi la nuvola – che non è azzurrognola, come è scritto nei romanzi – attraversata dai raggi del sole che si affaccia tramontando dall'angolo in fondo al bivio, e non uno, non due, non tre bensì quattro persone con in bocca uno di quei maledetti aggeggi della morte, tutti come me in attesa del bus che non arriva mai, un extracomunitario che è la sagoma di se stesso, un ciccione maleodorante nell'afa serale, poi un vecchio, già, un maledetto vecchio troppo vestito e sì, perfino una mamma con passeggino, tanto che c'è quasi da scommettere che stia fumando pure l'orribile creatura ivi depositata.
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