#1903 (Wódka Szymborska #9)

Scrivere una poesia 

oggi come oggi non è affatto difficile,

basta seguire poche semplici regole:

parla solo di quello che conosci

o di quello che vorresti conoscere

o di quello che pensi non conoscerai mai.

Fallo solo con parole tue

o con quelle già usate dagli altri

o con quelle suggerite dal vocabolario.

Usa frasi molto brevi

o di media lunghezza

oppure infinite, senza punteggiatura.

La metrica? Non è un problema:

scrivi a tempo di musica

o vai a capo quando finisce il rigo.

Le rime sono superate

ma il verso sciolto è da pigri

e le vie di mezzo poco avventurose.

Scrivi solo quando ne hai voglia,

se non ne hai desiderio sforzati,

e se non vuoi costringerti, sfidati.

In alternativa esci a passeggiare

canta una canzone

bevi un bicchiere di vino

preserva il mondo dall'ennesima poesia

e goditi la poesia del mondo:

alla fine ci avrete guadagnato entrambi.

#1902 (Wódka Szymborska #8)

Quante cose ci aspettano domani?

Molte, e aspettano al varco,

nascoste dietro gli angoli,

nei dettagli di mobili e soprammobili,

sotto i tappeti, nelle lavatrici,

in cucina e sul balcone.

Sono tante e sono le solite

le conosciamo a menadito

sono noiose e sono ripetitive

potremmo farle ad occhi chiusi.

Eppure non c'è in questo

qualcosa di rassicurante?

Non ritroviamo forse nelle cose da fare

un po' di noi, un po' ogni giorno?

Le cose da fare ci aspettano al varco,

ma non è per saltarci addosso

vivere alla nostre spalle

seppellirci con il loro peso.

Sono come folletti,

un po' dispettosi, certo,

ma tutto sommato amichevoli,

parte della casa, della famiglia.

Senza le solite cose da fare

saremmo ogni giorno diversi,

faremmo fatica a riconoscerci

guardandoci allo specchio.

E cos'è quella macchia di sapone?

Una passata di spugna e via,

la macchia non c'è più

ma noi siamo ancora qui

un po' più noi ogni giorno che passa.

#1901 (Wódka Szymborska #7)

A meno che non stia salendo

o scendendo le scale,

quando cammino sono in grado

di fare molte cose.

Riesco a leggere un libro

e a rimetterlo in borsa.

Riesco ad ascoltare musica

a volte solo nella mia testa,

e nella mia testa 

altra musica riesco a comporre.

Riesco anche ad annusare la città,

respirare i rumori fino ad ubriacarmi,

e riesco a notare i particolari

di una scena in generale.

Della gente, 

riesco a indovinare i pensieri

a volte le direzioni

quasi sempre le provenienze.

Ai monumenti riesco a guardare

le punte dei piedi

sotto le gonne

le acconciature antiquate

le parole in calce.

Riesco a guardare le vetrine,

quel che mostrano,

quel che riflettono.

Riesco a stare attento al semaforo

e a urlare contro le auto

che non si fermano sulle strisce pedonali.

Riesco anche a restare in vita,

ma solo qualche volta.

E riesco a pensare alla spesa,

a quel che mangerò

e ai piatti da lavare

e al sabato di pulizie

e alla domenica di delizie

e alla settimana che verrà,

i mesi, gli anni,

un'altra vita e questa.

Se mi concentro riesco perfino

a vedere cose che non ci sono

che sono vere solo perché le penso

che sono belle solo perché le penso così.

E riesco a ricordarmi impegni,

ricorrenze e anniversari,

gli amici da vedere e quelli andati,

le cose da fare e quelle da non fare più.

Le bollette, l'affitto,

i piccoli debiti col mondo,

di tutto questo riesco a tener conto,

e di quel che scordo

riesco a perdonarmi,

perché mentre si cammina

è bene stare attenti ai propri passi,

a non dimenticare la strada di casa

le promesse chiuse dietro la porta

gli abbracci di stasera

i baci prima di dormire

le parole che ti leggerò.

#1900 (Wódka Szymborska #6)

È bello tossire nelle chiese,

ci si sente più grandi,

perché la chiesa è un posto grande

pieno di un grande silenzio.

Con le scarpe giuste

si può correre in una chiesa 

senza essere sentiti dai genitori

e nemmeno dal Signore.

Ci si sente al sicuro nelle chiese,

forse perché ci si può riposare,

tirare il fiato dopo un giorno di sole.

Domenica risorgo anch'io.

#1899 (Wódka Szymborska #5)

Non riesce a fare a meno di crescere,

il prezzemolo sul mio balcone,

foglia dopo foglia, ramo dopo ramo,

nonostante io sia pronto a reciderlo, 

foglia dopo foglia, ramo dopo ramo,

come se il motivo della sua esistenza

non fossi io, il mio risotto ai funghi,

ma qualcosa di più grande

che alberga oltre il mio balcone.

Così come il sole e la luna non riescono 

a fare a meno di sorgere e tramontare,

giorno dopo giorno, notte dopo notte,

nonostante i poeti siano pronti a cantarli,

giorno dopo giorno, notte dopo notte,

come se il motivo della loro esistenza

non fosse la poesia, questa mia poesia,

ma qualcosa di più eterno

che sorge e tramonta oltre il mio balcone.

#1898 (Wódka Szymborska #4)

Alle sei di mattina giunge una tregua

il respiro si placa, il naso è libero,

la battaglia per stanotte è terminata

giusto in tempo per il suono della sveglia.

Giusto in tempo per il giorno in arrivo

siamo in piedi sulle nostre gambe

ci salutiamo tra le nostre braccia

occhi negli occhi, baci sulla bocca.

Con i piedi andiamo in bagno

con le mani facciamo colazione

ma nel petto resta il livido di un pugno

che qualcuno ci ha sferrato nottetempo.

Siamo vestiti, fuori piove di nuovo,

di nuovo cappello, scarpe pesanti e ombrello.

Sulla porta ci auguriamo una buona giornata

ma la testa ci fa male come se avessimo bevuto.

#1897 (Wódka Szymborska #3)

La morte? È una parola

preceduta da un articolo

su cui è inutile mettere l'accento

perché resterebbe comunque là

nel mondo dei se che non sono sé

nel mondo del sarà che ancora non è già

Descriverla? È una parola

fatta di troppe parole

e se vi si aggiunge il verbo

diventa la Parola del Signore

che non conosciamo

e a cui non bisogna dar retta

che sia la via o che vada da A a B

perché non si dà retta agli sconosciuti

seguirebbero caramelle

poi il corpo poi il sangue

e che li si accetti o meno

sarebbe un gran peccato

E il peccato cos'è 

se non un'altra parola

pensata per descrivere 

quel che non esiste?

Un'invenzione della nostra lingua

lingua che batte 

dove il dente duole

batte a macchina un linguaggio

che ci distingue dagli animali

e ci rende superiori 

quel tanto che basta 

a sapere di non sapere

#1896 (Wódka Szymborska #2)

L'uomo è un animale che si annoia.

Centinaia di migliaia di anni di evoluzione,

il pollice opponibile, lo sviluppo del linguaggio,

il fuoco, la pastorizia, l'agricoltura,

l'erotismo, l'arte, la stampa,

il cinema, la TV, internet,

perfino i soldi, la guerra e la ricerca aerospaziale,

per non dire l'invenzione della filosofia,

della storia e della psicanalisi,

le scienze dure, quelle molli

e quel che c'è in mezzo...

Tutto il sapere umano

ha da sempre avuto un unico involontario scopo:

perché cosa sono le conseguenze indesiderate

se non gli inconsapevoli tranelli della volontà?

La noia è l'obbiettivo che l'uomo ha perseguito

in segreto da se stesso

e con cui ora e per sempre dovrà fare i conti.

#1895

Cosa fare in questi casi? Restare in cabina a fissare il mare che si erge a tratti in verticale fuori dalle paratie del cargo? O salire in coperta e partecipare della paura e dell'empatia collettiva?
Onde blu petrolio e venate di bianco come grasso spumoso, alte diversi metri e simili a vette frastagliate, in cui il nostro vascello non è che un parallelepipedo di metallo in balia di un orizzonte che cambia continuamente la sua inclinazione.
Fuori non è meglio: le proporzioni non sono dalla nostra, e l'oceano non è più un semplice cerchio d'acqua infinita ma una distesa senza più dimensioni che si estende in ogni direzione. Il cargo ondeggia sulla linea della sua lunghezza, finché un'onda trasversale non viene ad alzare la prua di modo che tutto lo scafo si alza quasi in verticale.
Gettati a poppa come dadi senza fortuna, vediamo la nostra fine sotto di noi, nell'ombra tra la chiglia e la superficie del mare, nella velocità incontrovertibile con cui la carena scende attraverso il vuoto che si è creato e che ora ci inghiotte richiamandoci a sé.
Diverse ore dopo, mentre a galla resta solo il corredo inutile della nostra vanità, non ci resta che fare le presentazioni, gente che si era vista solo di sfuggita unita ora dal destino comune, sorrisi lanciati come salvagenti, nomi snocciolati come corde, nudità che ormai sarebbe inutile provare a nascondere.