#1913

Ah, che tempi grami furono quelli! Ancora adesso mi tornano in mente con un brivido: il buio, la solitudine, il freddo di quel periodo. Soprattutto la solitudine, la certezza di essere stato abbandonato e, peggio, la consapevolezza di non essere capito, di non poter condividere la mia desolazione. E poi il lungo smarrimento che ne seguì: sono stati i trenta secondi peggiori della mia vita. Ci ho messo un sacco a riprendermi, ma ormai sono passati tanti minuti, mamma è di nuovo qui, sento l'odore del suo seno e ho già un leggero languorino...

#1912 (Wódka Szymborska #14)

Quand'ero bambino avrei voluto 

essere già adolescente, 

da adolescente mi sentivo 

già adulto, 

da adulto fingevo 

di essere già vecchio, 

da vecchio non aspettavo 

che essere già morto, 

e se ora potessi 

non dico desiderare 

ma almeno provare 

qualcosa, 

mi basterebbe 

essere vivo.

#1911

E ricordo che al giardino si accedeva tramite un lugubre cancello, e che la strada serpeggiante portava a una palude, in mezzo alla quale stava un'isola con sopra una statua, che ritraeva una madre e un figlio pallidi nella morte di pietra, lei pietosa, lui già rassegnato a entrare nella tomba, che lo aspettava già aperta lì a pochi passi.

#1910

Arrivammo in paese fingendoci turisti a cavallo, gli animali tirati con la corda dalla nostra guida. Ma quando la polizia finalmente ci fermò, eri tu la guida, e il turista un poco di buono raccolto chissà dove.
Quando l'agente gli chiese di scendere tu eri già dietro di lui, la canna dietro la sua nuca, il che lo costrinse a rabbrividire.
Il vagabondo si beccò una pallottola, i gendarmi altre due, e mentre cercavamo riparo la gente del posto seduta in piazzetta al riparo dal sole ci fissava facendosi ombra con le mani. A una donna scellerata venne in mente di sparare, ma tu fosti più veloce e tenendola sotto tiro la persuadesti a ragionare.
Ora avevamo quattro pistole e quattro cavalli.
Come un enorme coniglio bianco rimesso a terra in libertà, la città vide il pericolo riflesso nella paura degli altri animali, e cominciò a tremare. Benché fossimo solo gli attori di una triste commedia, ci rendemmo conto che stavamo vivendo la stessa scena da due punti che si incontrano.

#1909 (Wódka Szymborska #13)

"È un concerto?"

"No, una tavola di cioccolato."

Con chi potrei avere

una conversazione più surreale?

"Hanno attaccato la Siria"

ma io penso ancora alla musica.

Per chi potrei confondere

il terrore con la magia?

Sarà il tempo, 

la pressione bassa.

Sarà che dormo poco 

e vado spesso al bagno.

Sarà che sogno troppo,

e mai qualcuno che conosco.

Sarà questa dieta,

la mancanza di carboidrati.

Certo è che vivo

con la testa per aria.

I piedi non sempre

piantati a terra.

Sarà quest'allergia,

l'eterno ritorno della pollinazione?

È l'effetto che mi fai

o è solo il cambio di stagione?

#1908 (Wódka Szymborska #12)

Tutto il necessario è un compasso,

il più semplice possibile, grazie,

per disegnare semplici mondi,

e una squadra piccolissima, così,

per misurare piccolissimi passi,

e quaderni colorati, quelli lassù,

per appuntare desideri nero su bianco,

e buste bianche, almeno quaranta,

per spedire inviti al dialogo.

La logica sembra sempre sufficiente

ma alla fine si riduce in niente.

#1907

She says I know, I know, I know, I know
I say I know, I know, I know you know,
I was just pointing out that life goes on
in spite of wishing and wanting...

#1906 (Wódka Szymborska #11)

In origine sincronizzati,

in realtà i due orologi 

portano il tempo un po' in ritardo

l'uno rispetto all'altro.

Avviene così che anche le sveglie,

da una parte all'altra del letto,

squillino ogni giorno un po' in ritardo

l'una rispetto all'altra

che i secondi diventino minuti

i minuti ore

le ore giorni

finché coloro che delle sveglie

per svegliarsi hanno bisogno

si svegliano ogni giorno a ore diverse

fino a ritrovarsi in due giorni diversi.

Bisogna poi aspettare 

il sabato senza sveglia

perché tutto torni come allora

e si possa ricominciare da capo

#1905

Devo ricordarmi di andare a rinnovare la licenza poetica.

#1904 (Wódka Szymborska #10)

Mando giù un altro spicchio di mandarino

che viene da quella che qualcuno

ancora si ostina a chiamare Terra Santa

ma che di santo non ha più niente,

e penso improvvisamente

che il suo contenuto

il succo, il sapore, il colore,

sono stati nutriti con acqua rubata

usata per miracolare una terra sterile,

proprio come in una storia della Bibbia,

per far crescere piante da frutto

al posto di altre piante e altri frutti,

per nutrire il frutto di altri seni,

il latte di altre madri

le madri di altri figli

i padri di nuove genti

colonie di nuovi agricoltori

coltivatori di vecchi culture

e vecchi sentimenti mai sepolti,

asce mai sotterrate 

che tagliano tronchi

che mai più vedranno frutti,

e il gusto di questo frutto

mi pare improvvisamente più amaro

perché ha il sapore della connivenza,

perché alimenta l'impossibile convivenza,

e mi chiedo se quell'acqua rubata

attraverso questo spicchio mangiato

nutrendo il mio corpo 

non finisca per rodermi dentro,

goccia a goccia,

erodendomi da dentro,

come la goccia che scava la roccia,

come la roccia che non sono

e su cui fortunatamente

nessuno costruirà la sua chiesa