Non riesce a fare a meno di crescere,
il prezzemolo sul mio balcone,
foglia dopo foglia, ramo dopo ramo,
nonostante io sia pronto a reciderlo,
foglia dopo foglia, ramo dopo ramo,
come se il motivo della sua esistenza
non fossi io, il mio risotto ai funghi,
ma qualcosa di più grande
che alberga oltre il mio balcone.
Così come il sole e la luna non riescono
a fare a meno di sorgere e tramontare,
giorno dopo giorno, notte dopo notte,
nonostante i poeti siano pronti a cantarli,
giorno dopo giorno, notte dopo notte,
come se il motivo della loro esistenza
non fosse la poesia, questa mia poesia,
ma qualcosa di più eterno
che sorge e tramonta oltre il mio balcone.
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