Siamo in questa scpecie di retrobbottega e sono tutti ubriachi, ok? Mi prendono a forza la chitarra, temo rovina e rissa ma dalle mani di quel barbuto puzzolente viene fuori una melodia stupenda. È un compositore fatto e finito, rendo l'idea? Ma sembra che non tocchi una chitarra da un secolo. Quindi lo lascio fare, non ho molta scelta, ma anche se ne avessi me ne starei seduto lì, muto ad ascoltare. Gli altri continuano a fare casino, ma la melodia scorre tra di loro e arriva a me intatta. Dopo un paio di minuti ce l'ho stampata nella tesa, il barbuto senza nome si alza a fatica e mi riporta la chitarra: l'ho improvvisata, dice, ora è tua, e mi ringrazia. È grazie a quella melodia se ora qui.
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